La novela

Es una obra literaria en prosa en la que se narra una acción fingida en todo o en parte y cuyo fin es causar placer estético a los lectores con la descripción o pintura de sucesos,  así como de caracteres, pasiones y costumbres.

 La novela es el más tardío de todos los géneros literarios. Aunque tiene precedentes en la Edad Antigua, no logró implantarse sino hasta la Edad Media.
Por lo general las novelas tienen, entre 60.000 y 200.000 palabras, o de 300 a 1.300 páginas o más. Su trama es complicada o intensa, tiene un  mayor número de personajes que además están más sólidamente trazados, ambientes descritos pormenorizadamente, etcétera.
 Se crea un mundo cerrado a imagen de la vida. Se inventa un mundo imaginario parecido al mundo real pero no pretende ser éste y atrapa al lector por su interés.
La función esencial de la novela es describir dinámicamente una atmósfera cuya misión es referir una acción concreta llevada a cabo por ciertos personajes. 
La novela también muestra explícita o implícitamente la cosmovisión del autor.  Las novelas pueden ser de tema (la visión del mundo se expresa indirectamente o en forma implícita) o de tesis (cuando se insiste en esta visión y se presenta explícitamente).

ELEMENTOS INTEGRANTES DE LA NOVELA:
ACCIÓN (lo que sucede), CARACTERES (las personas), y AMBIENTE (el escenario, la época, la atmósfera).

Las narrativas ficticias más populares entre 1492 y 1605:

• 1.  La Celestina, de Fernando de Rojas.  Comedia humanista o ficción dialogada.
• 2.  Libro áureo de Marco Aurelio [Eng. The Dial of Princes], de Fray Antonio de Guevara.  Libro misceláneo, anecdótico, ejemplar.
• 3.  Guzmán de Alfarache, de Mateo Alemán.  Novela picaresca.
• 4.  Guerras civiles de Granada, de Ginés Pérez de Hita.  Novela morisca que pasa por historia.
• 5.  La Diana, de Jorge de Montemayor.  Novela pastoril. [romance]
• 6.  El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, de Miguel de Cervantes Saavedra.  Novela realista, paródica.
• 7.  Amadís de Gaula, novela de caballería [romance], refundición de Rodríguez de Montalvo.
• 8.  Cárcel de amor, de Diego de San Pedro.  Novela sentimental [romance].

recuerdo

Y entonces cuando abrío el cajón se dio cuenta que allí estaba lo que buscaba, aquello con lo que ella tantas  tantas veces se había lastimado, aquello que la hacía sentir bien cuando la realidad la consmía y al mismo tiempo le hacia tanto mal.


Unas luces amarillas  iluminaban su cuarto mientras ella  inundada en su llanto trataba de olvidar lo pasado.
El reflejo de la luna se perdio de la ventana mientras ella danzaba. De nuevo la extraña revelación llegó a  su mente y mejor la cortinas cerro.


Tenía ganas de abrir  la gran puerta de madera del closet, de ver lo que había hecho.El miedo la  recorría porque no sabía lo que le esperaba. Poco a poco asomando los ojos dentro del obscuro lugar se aseguraba que el mostruo ya no estaba ahi, que todo había sido un  horrible sueño y el sufriento ya habia terminado.


GRITO con  tanto temor  que hasta se le enchino la piel. Salío corriendo del cuarto. Lídia no sabía que hacer, tenía una mente desesperada solo quería olvidar  lo que había visto, esa horrible imagen de aquel cuerpo ensangrentado guardado en el closet.


Miro sus manos, el color rojo las empapaba, ella no lo podía creer; el montruo era ella, la devoradora de almas estaba dentro de ella y no podía saciar su sed de venganza.


Regreso al closet, sin piedad abrio la enorme puerta. Sus manos se deformaron, su postura cambio, se encorvo hasta que los huesos de la espalda fueron visibles, sus grandes y afilados dientes sobresalieron de su asqueroso hocico y comenzó a devorar el pequeño recuerdo que le quedaba ...

lenguaje figurado

El lenguaje figurado es aquel por el cual una palabra expresa una idea en términos de otra, apelando a una semejanza que puede ser real o imaginaria. El lenguaje figurado se opone al lenguaje literal, que supone que las palabras tienen el sentido que define su significado exacto. El lenguaje figurado sugiere significados y es el oyente o el lector el que debe encontrar el nuevo referente. Lo que produce el lenguaje figurado es un desplazamiento del sentido y  suele estar presente en la poesía y en los textos literarios.


Ejemplo: Ricitos de oro (lenguaje figurado)
Había una vez una pequeña niña con cabellos color del trigo,su piel era tan blanca como la nieve y sus mejillas coralitos. La mujer que la parió le decía ricitos de oro, por su hermosa melena. Un día la niña salió a dar un paseo por el mundo de los gigantes vedes, entre las hojas encontró aquel recinto familiar donde vivían los osos, pero ella no lo sabía. 
La hermosa niña abrió la puerta y entró a la casa. Sobre la mesa, la pequeñuela vio 3 tazones de alimentos de diferentes tamaños que después comio; el más grande estaba como el infierno, el segundo como hielo y el tercero estaba tibio.
Ricitos de oro recorrio la casa, viendo que todo estaba en diferentes tamaños. Al llegar al dormitorio, descubrio que la gran cama parecía una roca, la segunda tan suave que incomodaba pero la tercera era perfecta.

en clase de escritura creativa

Hoy me tengo que levantar temprano, pero aún así de mi casa salí tarde. Tarde llegaron mis compañeros 
a la clase de escritura creativa pues tuvieron un poco más sueño. Sueño era el que me estaba dando porque me habìa desvelado la anterior noche. Noche parecia la mañana cuando las clases ya comenzaban. Comenzaban a trabajar mi compañeros en las actividades que ya  habìa puesto la profesora.la profesora no podìa entar a su seción pues su computadora fallaba. Fallaba la máquina de Janet y de Viri. Viri intentaba trabajar pero no tenìa internet. Internet es lo que le falla a todas las computadoras del  laboratorio. Laboratorio  es donde tomamos la clase de escritura creativa los Martes por la mañana. Por la mañana hacia mucho mucho frio  y mis dedos se congelaban. Se congelaban mis brazos porque las ventanas estaban abiertas. Abiertas  estaban las pagínas del face desde que comenzò la clase. La clase esta terminar y aún no termino mi trabajo. Trabajo bien hecho fue el que hizo Eli. Eli cumpliendo con todas las actividades. Actividades son las que le hacen falta a Ricardo. Ricardo con Ojeda trabajando y viendo videos.Videos de pachanga producción son los que les enseño Viri a patito.Patito con sus nuevos y geniales aundifonos escuchanco música. Música es la que Luis no ha dejado de escuchar y tararear. Tararear la canción de The Cure es lo que estoy haciendo mientras en lo que escribo esto. Esto es una de las actividades del dia de hoy. Hoy es un día muy aburrido porque después tengo clase de comunicación virtual y función social. Social fue el área en la que estudie en la preparatoria. Preparatoria es donde tomamos la clase de Escritura Creativa.

narrativa y prosa

NARRATIVA

El hombre a través del tiempo, ha sentido la necesidad de contar, ya fueran hechos sucedidos o historias creadas por la imaginación.  Antes de la escritura, surgió la narrativa oral, para entretener, para honrar, para mantener vivos los relatos de hazañas o vivencias, para transmitir enseñanzas o preceptos morales.

Se denomina narración al resultado de la acción de narrar, esto es, de referir lingüística o visualmente una sucesión de hechos que se producen a lo largo de un tiempo determinado y que, normalmente, da como resultado la variación o transformación, en el sentido que sea, de la situación inicial.

La narrativa es el género literario que engloba la novela y todo tipo de relatos. Estos escritos, generalmente escritos en prosa, recogen una serie de hechos reales o imaginarios, explicados por un narrador, que suceden a uno o más personajes que son los que realizan las acciones.
 La narrativa

• se compone de estructura de significado en una secuencia ordenada de sucesos;
• circula por la cultura como válida y la cultura facilita su validación;
• permite interpretar, estructurar y organizar la vida cotidiana.

Elementos

·         El narrador es la persona que cuenta la historia. Si cuentas lo que te ha sucedido, tú eres el narrador. En los cuentos, el narrador es el va contando lo que sucede y presentando a los personajes.

·         Los personajes son los seres a los que les ocurren los hechos que el narrador cuenta. Si cuentas lo que te ha pasado a ti, además de ser el narrador eres un personaje de la historia. Si cuentas lo que les ha pasado a tus padres, los personajes son ellos.

·         La acción son los hechos que se cuentan en el relato.

·         El marco es la parte donde se indica el lugar y el tiempo en que se desarrolla la acción; y se presenta a alguno de los personajes. Suele estar al principio del relato.

·         La historia o trama es el conjunto de los hechos que les ocurren a los personajes.

Los relatos, según la temática, la intención, los elementos caracterizadores utilizados en las manifestaciones literarias, se agrupan, según distintos criterios, en  leyendas, apólogos, cuentos,  Fábula, Poema épico, Novela


PROSA
La prosa es una forma que toma naturalmente el lenguaje para expresar los conceptos, y no está sujeta a medida y cadencia determinadas. Es una forma de la lengua escrita, definida con figuras que se agrupan en el llamado paralelismo.Es la forma más natural de escribir. Se puede contar un hecho de varias maneras diferentes. Cuando se escribe en prosa se ocupa toda la línea. Prosa es lo que se escribe; en las cartas, en los cuentos, en las novelas

PREMIO NOBEL DE LITERATURA

El Premio Nobel de Literatura es uno de los 5más prestigiosos del mundo dedicados a las letras, siendo uno de los cinco premios originales que Alfred Nobel consignó para que la Academia Sueca otorgara como parte de su legado. Según sus palabras, el premio debe entregarse anualmente «a quien haya producido en el campo de la literatura la obra más destacada, en la dirección ideal». La institución encargada de seleccionar al ganador es la Academia Sueca y se concede el primer jueves de octubre de cada año.

Premio Nobel de Literatura en Latino América:
1. La chilena Gabriela Mistral, autora de Desolación, obtuvo el galardón en 1945. Ella fue la primera mujer americana en recibir este premio.
2. En 1967, el guatemalteco Miguel Ángel Asturias, fue el elegido. Autor de El señor Presidente, fue un reconocido novelista y poeta del realismo mágico
3. El poeta Pablo Neruda, galardonado en 1971, fue el segundo chileno premiado.
4. Octavio Paz, recibió el Nobel en 1990. Fue un poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano. Algunas de sus obras son Salamadra, Vuelta, Pasado en claro, El laberinto de la soledad.
5. El colombiano Gabriel García Márquez fue distinguido en 1982.
6. El peruano Mario Vargas Llosa, en el 2010.

Mira a tu espejo, y a tu rostro dile...

Mira a tu espejo, y a tu rostro dile:
ya es tiempo de formar otro como éste.
Si no renuevas hoy su lozanía,
al mundo engañas y a una madre robas.

¿Quién es la bella del intacto seno
que tu cultivo marital desdeñe?
y ¿quién tan loco para ser la tumba
de un amor egoísta sin futuro?

Tu madre encuentra en ti, que eres su espejo,
la gracia de su abril, su primavera;
así, de tu vejez por las ventanas,
aunque mustio, verás tu tiempo de oro.

Mas si pasar prefieres sin memoria,
muere solo y tu imagen morirá.

WILLIAM SHAKESPEARE



Déjame confesar que somos dos...

Déjame confesar que somos dos
aunque es indivisible el amor nuestro,
así las manchas que conmigo quedan
he de llevar yo solo sin tu ayuda.

No hay más que un sentimiento en nuestro amor
si bien un hado adverso nos separa,
que si el objeto del amor no altera,
dulces horas le roba a su delicia.

No podré desde hoy reconocerte
para que así mis faltas no te humillen,
ni podrá tu bondad honrarme en público
sin despojar la honra de tu nombre.

Mas no lo hagas, pues te quiero tanto
que si es mío tu amor, mía es tu fama.



WILLIAM SHAKESPEARE

Ha mucho tiempo que te soñaba...

Ha mucho tiempo que te soñaba
así, vestida de blanco tul,
y al alma mía que te buscaba,
Ana, ¿qué miras? le preguntaba
como en el cuento de Barba azul.

Ha mucho tiempo que presentía
tus ojos negros como los ví,
y que, en mis horas de nostalgia,
la hermana Ana me respondía:
"Hay una virgen que viene a ti".

Y al vislumbrarte, febril, despierto,
tras de la ojiva del torreón,
después de haberse movido incierto,
como campana que toca a "muerto",
tocaba a "gloria" mi corazón.

Por fin, distinta me apareciste;
vibraron dianas en rededor,
huyó callada la Musa triste
y tú llegaste, viste y venciste
como el magnífico Emperador.

Hoy, mi esperanza que hacia ti corre,
que mira el cielo donde tú estés,
porque la gloria se le descorre,
ya no pregunta desde la torre:
Hermana Ana, ¿dime qué ves?

Hoy en mi noche tu luz impera,
veo tu rostro resplandecer,
y en mis ensueños sólo quisiera
enarbolarte como bandera
¡y a ti abrazado por ti vencer!

AMADO NERVO



Bosque de rosas

Allí despacio te diré mis cuitas;
Allí en tu boca escribiré mis versos!—
Ven, que la soledad será tu escudo!
Pero, si acaso lloras, en tus manos
Esconderé mi rostro, y con mis lágrimas
Borraré los extraños versos míos.

Sufrir ¡tú a quien yo amo, y ser yo el casco
Brutal, y tú, mi amada, el lirio roto?
Oh, la sangre del alma, tú la has visto?
Tiene manos y voz, y al que la vierte
Eternamente entre la sombra acusa.
¡Hay crímenes ocultos, y hay cadáveres
De almas, y hay villanos matadores!
Al bosque ven: del roble más erguido
Un pilòn labremos, y en el pilòn
Cuantos engañen a mujer pongamos!

Esta es la lidia humana: la tremenda
Batalla de los cascos y los lirios!
Pues los hombres soberbios ¿no son fieras?
Bestias y fieras! Mira, aquí te traigo
Mi bestia muerta, y mi furor domado.—
Ven, a callar; a murmurar; al ruido
De las hojas de Abril y los nidales.
Deja, oh mi amada, las paredes mudas
De esta casa ahoyada y ven conmigo
No al mar que bate y ruge sino al bosque
De rosas que hay al fondo de la selva.
Allí es buena la vida, porque es libre—
Y la virtud, por libre, será cierta,
Por libre, mi respeto meritorio.
Ni el amor, si no es libre, da ventura.
¡Oh, gentes ruines, las que en calma gozan
De robados amores! Si es ajeno
El cariño, el placer de respetarlo
Mayor mil veces es que el de su goce;
Del buen obrar ¡qué orgullo al pecho queda
Y còmo en dulces lágrimas rebosa,
Y en extrañas palabras, que parecen
Aleteos, no voces! Y ¡qué culpa
La de fingir amor! Pues hay tormento
Como aquél, sin amar, de hablar de amores!
Ven, que allí triste iré, pues yo me veo!
Ven, que la soledad será tu escudo!

JOSE MARTI



Poema doble del lago Edem


Era mi voz antigua
ignorante de los densos jugos amargos.
La adivino lamiendo mis pies
bajo los frágiles helechos mojados.

¡Ay voz antigua de mi amor,
ay voz de mi verdad,
ay voz de mi abierto costado,
cuando todas las rosas manaban de mi lengua
y el césped no conocía la impasible dentadura del caballo!

Estás aquí bebiendo mi sangre,
bebiendo mi humor de niño pesado,
mientras mis ojos se quiebran en el viento
con el aluminio y las voces de los borrachos.

Déjame pasar la puerta
donde Eva come hormigas
y Adán fecunda peces deslumbrados.
Déjame pasar, hombrecillo de los cuernos,
al bosque de los desperezos
y los alegrísimos saltos.

Yo sé el uso más secreto
que tiene un viejo alfiler oxidado
y sé del horror de unos ojos despiertos
sobre la superficie concreta del plato.

Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina,
quiero mi libertad, mi amor humano
en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.
¡Mi amor humano!

Esos perros marinos se persiguen
y el viento acecha troncos descuidados.
¡Oh voz antigua, quema con tu lengua
esta voz de hojalata y de talco!

Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

No, no, yo no pregunto, yo deseo,
voz mía libertada que me lames las manos.
En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe
la luna de castigo y el reloj encenizado.

Así hablaba yo.
Así hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes
y la bruma y el Sueño y la Muerte me estaban buscando.
Me estaban buscando
allí donde mugen las vacas que tienen patitas de paje
y allí donde flota mi cuerpo entre los equilibrios contrarios.

FEDERICO GARCÌA LORCA

La Poesía

Llegas, silenciosa, secreta,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas. Contra invisibles huestes.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.

Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa substancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente,
abres mis ojos.

Percibo el mundo y te toco,
substancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.

OCTAVIO PAZ

Verde embeleso

Verde embeleso de la vida humana,
loca esperanza, frenesí dorado,
sueño de los despiertos intrincado,
como de sueños, de tesoros vana;

alma del mundo, senectud lozana,
decrépito verdor imaginado;
el hoy de los dichosos esperado,
y de los desdichados el mañana:

sigan tu sombra en busca de tu día
los que, con verdes vidrios por anteojos,
todo lo ven pintado a su deseo;

que yo, más cuerda en la fortuna mía,
tengo en entrambas manos ambos ojos
y solamente lo que toco veo.

SOR JUANA INES DE LA CRUZ



Abrojos

Lloraba en mis brazos vestida de negro,
se oía el latido de su corazón,
cubríanle el cuello los rizos castaños
y toda temblaba de miedo y de amor.
¿Quién tuvo la culpa? La noche callada.
Ya iba a despedirme. Cuando dije "¡Adiós!",
Ella, sollozando, se abrazó a mi pecho
bajo aquel ramaje del almendro en flor.
Velaron las nubes la pida luna...
Después, tristemente lloramos los dos.

¿Qué lloras? Lo comprendo.
Todo concluido está.
Pero no quiero verte,
alma mía, llorar.
Nuestro amor, siempre, siempre...
Nuestras bodas... jamás.
¿Quién es ese bandido
que se vino a robar
tu corona florida
y tu velo nupcial?
Mas no, no me lo digas,
no lo quiero escuchar.
Tu nombre es Inocencia
y el de él es Satanás.
Un abismo a tus plantas,
una mano procaz
que te empuja; tú ruedas,
y mientras tanto, va
el ángel de tu guarda
triste y solo a llorar.
Pero ¿por qué derramas
tantas lágrimas?... ¡Ah!
Sí, todo lo comprendo...
No, no me digas más.

RUBEN DARÌO

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,

Todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,

Ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

 MARIO BENEDETTI

poemario

La canción desesperada

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!

PABLO NERUDA